Свой среди ветров И. Бродскому

Бредёшь ты на туманные мосты,
Ветрами обнят, в мелкой пудре века.
И волосы запутаны в холсты,
Сырая мгла на службе человека.
Туманный альбион, стена - ручей,
Дворец угрюмый, на дороге лужи.
Ты свой среди ветров, или ничей,
И непокорный нрав, и скромный ужин.

Часы Биг - Бена, как луны двойник,
Как брат близнец, похожестью манящий,
В грядущее фонарь и проводник -
Шагов усталых, сквозь земную чащу.
И где то, на сыром плаще моста,
Зонта как прежде в сумке не имея,
Не сходишь ты, с туманного холста
Душой тоскуя и стихами зрея.

И множество вопросов.. Для чего?
Нырнул в кувшин дурманящей разлуки.
Но стул пустой, как прежде у него,
Он свежестью газет марает руки.
Глотая воздух мокрый как нектар,
Глубоким и непрошенным скитальцем,
Вдоль арок и скульптур питает дар,
И время как вода течёт  сквозь пальцы.

Как хочется укутаться в пальто,
И рыжий локон бросить в пыль тумана.
Во сне бежать душой или нутром,
Нарушить сон безмолвый - хулиганом.
Но путь непроницаем в тишине,
Лишь отголоски памяти на суше,
И облака запутались в окне,
И чайки над разбухшей Темзой кружат..




Посвящение И. Бродскому

Бывают люди, о которых в прошедшем не могу писать.
Только присядешь к нему за столик, на стул, что рядом ... Туман.. Газета..
А его стул уже пуст, лишь газета на ветру,
Которую держат упрямо очки..
Вдруг улетит
11.01.22