***

За горизонтом скрывалось потухшее солнце,
Обнял землю туман, что был так ядовит,
Седовласый мужчина, не пряча эмоций,
Проходил мимо сотни надгробных плит.

Взглядом печальным их все огибая,
Лицезрел молодые счастливые лица,
Будто жизнью своей с монументов пылали,
Будто знали, что вновь суждено возродиться.

На могиле, где порастали цветы гробовые,
Увидел мальчишку с футбольным мячом,
Две грубые даты, тире и надпись под ними
"Как все хотели. Стал успешным врачом".

Мужчина шёл дальше и возле венца,
Глядит на него девчонка с пуантами
"В две тысячи третьем убита словами отца:
"Забудь! У тебя нет таланта"".

Всё он вдаль пробирался, становилось темней,
На мраморе девушка, что светила улыбкой,
"Автор десятка неизданных книг". Ныне мать четверых детей,
Убедила себя, что писательство - это ошибка".

Слева, с гитарой в руках, сжав умело баррэ,
Перед ним предстаёт молодой музыкант,
"Дата. "Ты ничего не добьешься". Тире.
Ныне, как мечтала семья, дипломат".

Пронизано было всё сожалением,
И воздух был едок и так ядовит.
Пересуды, жертвы, страхи, сомнения,
Тут никто сам не умер, тут был каждый убит.

Долго он брёл по печальному месту,
Но замедлился ход и чуть еле дыша,
Не оставил душе он ни грамма протеста,
На плите узнавши молодого себя.

Печально мрачнели его глаза,
И взгляд свой понурый он бросил вниз,
"Подающий надежды поэт. Дата, черта,
Дата. Ныне юрист".

Так хотелось кричать, но он снова смолчал,
Лишь вытер слезу и две гвоздики вниз положил,
Жизни, о которой когда-то мечтал
И жизни, которую он не прожил.