С колыбели Тамерлана,
С Ханабада до Афгана,
Нам диспетчер
Продал верхний эшелон.
Где над вечными снегами,
Над седыми облаками
Тонкой радугою манит горизонт.
В манной каше солнце пляшет,
Улыбается всем нашим,
Рыжим зайцем
Греет левое плечо.
Все сильнее привечает,
Хочет с нами выпить чаю,
Знает каждый экипаж наперечет.
Кто сказал: «Илья Горбатый»?
Это происки, ребята!
Наш Ильюшин
– Чистый ангел во плоти.
Может, малость перекормлен,
Но зато – какие формы!
Будто Сам Бог Авиации летит.
А теперь ныряем в вату,
Пристегнитесь, акробаты!
Нам кабульские спирали нипочём.
Запасной наш был в Баграме,
Жмём АСОшки над горами,
Мы по взлеточке не раз ещё пройдём.
Ильюшин семьдесят шестой
© Copyright: Андрей Соколов 92, 2022
Свидетельство о публикации №122011302921
Свидетельство о публикации №122011302921
Рецензии