В вихре лет листопада...

Я пишу тебе, милый,   
                письмо без ответа.
Тишина. Только мысли.
                И чуть-чуть до рассвета.
Дождь в окно барабанит.
                Осень стонет и плачет
Сердце ей подпевает –
                и не может иначе.

Ты письмо не получишь:
                в нём души моей слабость.
От неё, опустевшей,
                очень мало осталось.
Без тебя мне не просто.
                Без тебя одиноко.               
И тону в своих чувствах,
                как в колодце глубоком.

Ночь беззвучно вздыхает.
                Лунный свет скрыла туча.
Мои мысли морозит
                странный холод ползучий.
Волны памяти плещут,
                от тоски леденеют,
Но смириться не могут
                и надежду лелеют.

Ты прости, что любила,
                что ждала и прощала.
Что струной на гитаре
                в нашем прошлом звучала.
А теперь лишь вопросы.
                Их решить невозможно.
Всё запутано очень,
               слишком трудно и сложно.

Было много препятствий.
                Нам всё время мешали.
Слишком молоды были.
                От себя убежали.
В вихре лет листопада
                я тебя потеряла.
Хоть все годы любила,
                но, наверно, не знала.