Уснули северные Норны

Мне скучно всё, что шито не стихами.
Все выкройки из прозы мне скучны.
Ведь жизнь и проза, сотканные нами,
Эмоций да страстей и так полны!
Бывает жизнь отглажена по стрелкам.
Бывает смята, брошена комком.
Порой пылиться, что ковёр в пристенке,
Порой закрутит нас веретеном!

Один мой друг всё штопал, по наитию.
Строчить по новой, было не с руки.
Но не укрыть того, что шито белой нитью.
Теперь вся жизнь его -  сплошные узелки!
Другой, везде стелил себе солому,
Да всё подол, боялся измарать.
Теперь его жена ушла к другому.
И дети не желают больше знать.
А третий был, судьбы портным, от бога!
Кроил с размахом, ткани не жалел!
А ныне красная, ковровая дорога,
Его встречает, где бы он ни сел!

А мне портной, давно уже не нужен.
Моя душа раздета напоказ.
Мой фрак в шкафу, начищен, отутюжен
И ждёт, одетым быть, уже в последний раз...
К чему портной, коль сердце всё в заплатках?
Все швы сопрели, жизнь - на лоскутки...
А по - живому шить, тем паче, неприятно.
Спасают только водка, да стихи!