Мою ты редко чувствовала боль.
Быть может от того, что ты моложе.
Её глушил порою алкоголь.
Или волшебный запах твоей кожи.
Когда дышали рядом в унисон
На шелке простыней, вином залитых.
Я часто думал, что все это сон.
И фраз не мог произносить избитых.
Что ты мой день.. и вздох.. и этот час...
И частый пульс и током кровь горячим.
И я в тебя влюбляюсь каждый раз.
И каждый раз вновь остаюсь незрячим.
И я садился в старое авто.
А ночь меня куда-то уводила.
И я ,конечно, знал ,что всё не то.
Что просто никогда ты не любила.
И не считала без меня минут.
И запах не пьянил, с ума сводящий.
И выбран мною вновь не тот маршрут.
О душах отчужденных говорящий..
Не тот маршрут
© Copyright: Вера Скрябина, 2022
Свидетельство о публикации №122011103767
Свидетельство о публикации №122011103767
Рецензии