Не откажи нам в гении, о, брат,
Презревший вкус степи
и правду соли,
Отвергший безраздельный
Дешт-Кипчак
И чистый, что железо, запах крови.
Прими: седло и стремя, лук тугой,
Трезубцы стрел
и тяжесть пекторалей.
Кует свое величие изгой
Из пустоты на звонкой наковальне.
Мы жили: возводили на престол
Закон Меча,
святую клятву братства.
Мы жили: так летит в зенит Орел,
Пластая небеса.
И суть пространства.
На сильных крыльях
нас несла любовь
Навстречу зною и сухому ветру.
Мы пили горизонт
в сто тысяч горл,
Искусно оправляя в злато
вечность.
Молчали мы: в степи слова пусты,
Тем более – написанные мелом.
Мы были: равнодушие стрелы,
Познавшей гений
смертного предела.
Пусть ты откажешь в гении нам,
брат,
Степь – наковальня душ,
дорог, восхода.
Степь – это горн
для мужества легат
В молчании немыслимого Рода.
Письмо скифов Л. Н. Гумилеву
© Copyright: Валентина Зорина, 2022
Свидетельство о публикации №122011007366
Свидетельство о публикации №122011007366
Рецензии