***
Прощания - солью и мятой.
Господи, как сделать его своим,
Чтобы одной, а не всякой?
Гладим друг другу кисти,
Прожигаем насквозь запястья.
Как тяжело доходить до истин,
И как тяжело до счастья.
Мой бесконечно родной безумец,
Мой апрельский простой мотив,
Готова поклясться на каждой из улиц:
Оказалось, любовь - не миф.
Свидетельство о публикации №122011005071