***
Не знаю я,
Быть может так,
Как созревает колос
Или из-под нахмуренной
Стрехи
Вот-вот раздастся
Слабый птичий голос.
Не знаю я,
Как пишутся стихи.
В них мысли ход
Или душа излита?
Но знаю я,
Что за свои грехи
Я был неоднократно
В них побитым.
Свидетельство о публикации №122011003728