Первослово

Как часто мёд  стихов
                горчит отравой,
травиться сладким
                эстетичней - верь.
Цикута где-то  зреет в синих травах,
я запах чую, словно   дикий    зверь.
Шесть букв и слово "смерть"
                звучит набатом,
но где седьмая нотой? Был бы звук...
Слова порой 
                безвкусны и щербаты,
невидимы, когда ты близорук.
Стреляй же метко,
             в вечность дверь открыта.
Стихи как есть
                прицельный арбалет.
Слова, как тетива, из боли свиты,
но часто сами - из свинца кастет.
Смотри, вскрывают створки..   
                Хищник нежный
наметил жертву. Шпагою - перо!
Не важно свят ты
                или трижды  грешник,
ты  - мечен. На тебе горит  тавро.
Яд ясности  сражает высшей мерой:
вот буквы в ряд,
           вот сблизились в слова.
Поэзия -  служитель Агосфера.
И тем она права... И не права.
Как бабочки слова,
                как звук  из арфы...
Уснувшие цветы поблекших слов
печалят. Помнишь,
                Айседора шарфом
Сергею расплела венок  стихов.
                *   *   *
Рассветы чередуются с закатом,
Выстраивают рукописи слог.
Веков мелькают обречённых даты.
Но слово вечно. Первослово - Бог.