Среда

Среда. И стынет чай налитый,
рубашка помятая чуть-чуть,
молва твердит о нём забытый,
а он хотел её вернуть.

Рискованное дело быть поэтом,
рассматривая звезды в тишине,
когда тисненный сверху небом,
с самим собой наедине.


Рецензии