Я, израненный тобою,
Стал так гадок, мерзок, мал.
И ты знаешь, что с другою,
Я свою судьбу пытал.
* * *
Мне подвластны рифмы, строчки,
Я могу стихи писать,
Но лишь в тихом уголочке
Самому себе читать.
* * *
Весь в предвкушеньи сладострастья
Я воспылал огнём Любви.
Я так хочу достигнуть счастья,
И ты его мне подари.
* * *
Тебе пишу стихи
И рифмы выбираю,
Как будто бы грехи
Я ими искупаю.
1993г.
Четверостишья 8
© Copyright: Илья Бугард, 2022
Свидетельство о публикации №122010909209
Свидетельство о публикации №122010909209
Рецензии
