На дворе тридцать первое,
Последние слышно шаги
Уходящего года,
Он часов и минут воевода,
Молчит напоследок. Ещё холода
Будут бить нас, но это зима,
Для него будет битвой последней.
Знает он, что начало всему
Белый цвет,
Что банальнее нет
Образца для невинных.
Он уставший сидит, на краю
Координатной оси
И взирает, как ходят такси
Безнадежно ища зацепленья.
Оставаться, это желанье в крови,
Как и страх возвращенья.
Но сгорает в последнем закате
Премилая даль,
И прялка из шкафа доставшая новые нити
Нам шепчет:
"Меняйте течение событий,
И похудевший за год календарь."
Мысли под ёлкой
© Copyright: Николай Сутрин, 2022
Свидетельство о публикации №122010907498
Свидетельство о публикации №122010907498
Рецензии