Безделица

  День солнечный. Вчера немного припорошило, а сегодня солнце. С церковного угора борщевик предстал спящей китайской армией, той самой, многотысячной Терракотовой армией императора Цинь Шихуанди. По небу протянут серенький песочек облаков, между его полосками – окна робкой лазури. Мучнистое поле снега лениво посапывает искрами. Тело его велико, рыхло, сонно. Солнце однотонным мрамором освещает церковь, деревья у ней. Само оно мне почти не показывает себя. Свет его барахтается, бьётся в вершиннике елей на том берегу Вели, как будто не может выбраться из могучей снежной купели деревьев. И только река принимает его – ровно, мощно и как-то одновременно спокойно. И я не вижу его, но всюду чувствую присутствие продирающегося ко всему живому молодого великана. Скоро, совсем скоро солнечный парус будет толкать тепло и ласково в спину, ободрять, вести к весне. И все последние дни в пространстве реки, поля вьются в пыльных столпах фантомы снега, его волшебное иносказание, притча о нём - искристая бестелесная душа его.