Умелый портной

В тёмной каморке, где бывает свет гостем,
Скромный портняжка сердца'  "врачевал".
Пусть и болели старые кости,
Дыры в сердцах  день и ночь он латал.

Всех принимал, были двери открыты.
Ему ж всё несли, и несли, и несли...
Раны, бывало,  бинтами закрыты,
А, прикоснувшись, пальцы аж жгли.

Он отмывал их от крови, от скорби,
Печаль и тоску выскребал из сердец.
Спину свою над сердцами он горбил,
И, растворял за рубцами рубец.

Штопал сердца все суровою ниткой,
Чтоб никогда уж не рва'лись они,
И покрывал их защитной накидкой...
Так  дарова'л им надежды огни.

С каждым стежком разговаривал нежно,
Словно он нежностью штопал сердца'.
Не торопясь, разговором неспешным,
Вкладывал силу всех слов мудреца.

Что-то шептал, а сердца отвечали
Чётким, без срывов, биеньем своим...
Скорбь и тоску, возродясь, забывали,
И любовались умелым портным.

Он торопился, век ведь недолог,
Только разбитых сердец уж не счесть.
Лишь на часок согревал его полог,
Коль ненадо'лго придётся прилечь.

... В старой каморке  свечка мелькает,
Капает воск, а портняжка всё шьёт...
Раны сердец он потуже сшивает,
И, словно Бог, им заплаты кладёт.