Пришла пора расставить точки,
Расход. Закрытый разговор.
Сховать к груди с крестом цепочку,
За горизонт направить взор.
Видать мой рок отдаться миру,
Раз он настойчиво манит.
И потолку в моей квартире,
Ночных небес не заменить.
И вы простите мне родные,
Что душу бренную мою,
Несут ветра к горам пустынным,
За сбитый шаг в вашем строю.
Урод в семье,гнилое семя,
Пусть так,но я уже в седле.
Верхом на черте,ногу в стремя,
И пыль клубится по земле.
А вы уже меня похоронили,
В холодной памяти своей.
Но о моменте позабыли,
Что не родит бобер свиней.
Пришла пора
© Copyright: Антоний Дубровский, 2022
Свидетельство о публикации №122010807551
Свидетельство о публикации №122010807551
Рецензии
