сон навеянный полетом в кресле у стоматолога

после хирурга реальности чувствуешь себя как-то не так.
язык как преступник возвращается на место трагедии. 
трогает фоточки,  форточку,  боль, переписку,  вотсап.
анестезия проходит, и начинается ад.

лол.
язык пытается сделать шажочек, цепляется за ничего.
качается, тушит бычок,
падает пьяный на пол.
бормочет, вращается с бока на бок.
блюет, вырубается в муторный сон.

просыпается, ищет отсутствующие
неотвеченные.
видит только свои.
бьется во рту, как бабочка у живота.
трогает нёбо, небо, десять других.
вроде бы да, но не та.

идешь на осмотр и докторка в легком халате,
смотрит тебя рентгеновским взглядом,
сквозь, ну ты знаешь (ты знаешь), такие очки. 
ого — говорит — тут диагноз — "закрытый ****ец”,
у вас вместо бывшего зуба — акульи клыки,
а в камерах сгнившего сердца — пики сердец.

и докторка в мятом тобою моем халате,
горячей микстурой течет прямо на одеяле,
какой — говорит —  больной, вы реально здоровый,
какой — говорит —  аккуратней, большой молодец.