В добровольном затворе моём, где над сгинувшим летом
Потешалась метелью зима в обольщеньи своём,
Я укрылся от вьюг, притворившись печальным поэтом,
Как поэт бестолково страдая в безлюдьи немом...
Отключив телефон и закрыв бесполезные ставни,
Я рифмую истерзанный слог, чтобы вышло честней,
Возвращаясь туда, где я жил и разбрасывал камни,
И, конечно, любил, и ещё был по-детски добрей...
В ожидании близких друзей, что мне снятся ночами,
Я поставлю на скошенный стол немудрёный набор,
Чтоб оставив зиме за окном разбираться с печалью,
Нам, напившись, нести до утра всякий вздор...
А наутро, простившись со мною, немного хмельные,
Разлетятся привычно они все по горло в делах,
Мне оставив в короткую память зарубки немые,
Где потом их искать,
и когда, и в каких городах...
Друзьям
© Copyright: Юрий Лисняк, 2022
Свидетельство о публикации №122010806837
Свидетельство о публикации №122010806837
Рецензии