Искусство

Мне свалился на плечи
потрёпанный годами ранец.
Эти тесные аудитории,
прожженные скукой,
Не то, что особо горжусь этим,
Но особо не волнуюсь.
Боюсь что потом пожалею,
О потрёпанных мною проблемах.
Ухожу в дворы пропахшие скукой,
Возвращаюсь домой,
наступают измождённые дожди,
И пасмурным днём
Когда дождь за окном
Там за окном бьется в конвульсиях небо
Давно убедили что стабильности нет
Кругом произвол;новых репрессий
Паскуды кругом, человеку так;худо.
Я поднимусь со дна, будто прописал hesoyam.
Не востребованный человек
Всегда готов драться до последнего.
Люблю я книги читать,
Надеясь что напишу свою
Извините, в книге моей;судьбы
давно сожжены страницы
Несколько глав я закончил,
Пытаясь написать о Апокалипсисе.

«Я бы хотел чтобы мои стихи выходили почаще»


Рецензии