Глава 5. Поэт

Главный герой:

Разочарованье в отношеньях,
я почти изнутри умер
как радоваться и сожалеть,
балансируя на двух стульях?
придётся выбрать одно:
горевать..
и сколько бы ни ныло сожалений, делов
нужно до конца стоять,
ведь эта жизнь – вечная борьба
и вместо шприца
чернила на кончике пера
я ночами не спал,
не слёзы лил..
стихи сочинял!
но кто бы полюбил
свои творенья убивать
пылью
во внутренностях стола?
время шло,
редакции слали -
«ты не такой,
рифмы не те,
стиль не жжёт,
да и так себе названья..»
некоммерческая поэзия,
да ладно, ведь всё для души
творенья свои
по улицам попросту развесил я
если не нравится – бычок потуши
Помните меня старым?
Вот, посмотрите:

«Воспоминанье, не реальность.
У меня существует лишь мечта,
За ней стоит, кстати, еще одна-
Забыть тебя точно и навсегда»

«Я хочу, чтоб вы чувствовали аромат,
Исходящий из нежных лепестков.
Да, признаюсь честно, ими я богат
И не жалею, сколько до этого ушло.

Рад я и небосводу, за дополненья
Сего прекрасного пейзажа.
Благодарю я также птичье пенье-
Моим глазам, ушам приятно.

Ох, кудрявые облака,
Распушились по голубизне.
Красота здесь кратка,
Но рад кляксам на полотне.

Спасибо за горы, что за полем.
Спасибо и за лесные массивы,
Окрашенные в тёмно-зелёный.
Мне всё так кажется красивым...»

«Я ухожу, ухожу.
Пора, мой друг, прощаться.
И как в бреду,
Исчезаю в густом тумане.

Не смотри же ты вдаль,
Как я по улицам шагаю.
Настигнет ведь печаль,
Знаю, что не случайно,

Но храни меня в душе,
Запомни улыбкой на фотографии.
Соплей прям до ушей,
Но такова жестокая реальность.

Не будь дождём для
Моих счастливых снимков.
Да-да, так жесток я,
Но сам разумно посуди ты:

Разве мне остаться? Идея-то смешная.
Копя обиды и злобу,
Сентиментальности своей не проявляя,
Взяв скуку за основу»

Тем, кто помнит старого меня – салют
кто был со мной всегда,
не забудут, как мои строки
садизмом блюют,
ненавистью сияют и поют,
ведь я поэт -
ан нет!
самый
омерзительный
поэт
и поэтому
все мои лирические герои
сдохли еще в предисловии,
а в содержании был
многословен я,
перерезав им глотки,
расстреляв бошки,
растоптав ручки,
перебив кучи
и сжигая, будто холокост
взрывал – Хиросима
это настолько мерзко,
что красиво -
вместо искусства
замазать г*вном холст
конечно, медленно к успеху шагал я,
что впереди ждёт – не знаю,
но и плевать,
лучше быть тру и сдохнуть никем,
чем быть никем
и писать за кого-то
что-то
зачем-то
непонятно
зачем
куча заголовков
и тем
отчётов
расчётов
сборники писались,
сжигались
сотни экземпляров
и черновиков
всё настолько впустую,
что я бросить и сброситься готов
ради чего?
всё
ради чего?
зачем мы творим
и к чему мы придём?
но кто-то меня заметил
у кого-то на примете
мой первый сборник..
набросал от руки,
текста на коленке, но от п*зды
хотя было пох*ю
и на х**
авторов не читал,
рифмы кал,
да я и стараться как-то рот ***л
ведь я такой по жизни человек -
если строчка есть,
а рифмы к ней не сочинить вовек,
то либо х**ргой заполнить,
либо оставить её пылиться
а кто меня осудит? Критики?
видел я тут парочку нытиков,
что мозг в**бали мне,
пишу не так, позор и срам,
пошёл ты **х, даже если я
антихрист, то это мой, бл*ть, храм!
и тут моя религия -
а если что-то не нравится
то тут антихрист – ты
да и в храме рекомендуется
закрыть всем рты
облиться бензином,
поджечь свечи
и богу жертва,
и мне зимой не надо
греться у печки
и что мне пояснять за религию,
если вы, суки, убили Христа?
я был в том парке,
как папарацци я
наблюдал из куста
на камеру всё сняв,
отправил в редакцию

"Я им верил,
Я их очень любил.
Я был верен,
Я бы их не забыл.

Но они не любили.
Они не были верны.
Гвозди приколотили.
За что вы так грешны?"

И ты спросишь меня, почему
повествую от своего лица?
а повествователь ведь мёртв,
его убил мой брат
что? да как?
вот так невезенье
здесь должна быть
рекламная пауза,
интрига,
долгожданное продолженье
а что?
нашёл
зашёл
глазом
в глазок
дулом
выстрел
прихлоп..
за ноги и в хату
занёс
что за брат мой? Позже чуть
мы с ним одной крови,
одной кожи и…
«хватит тянуть!»
слышу я сквозь тонкие
страницы…
что ж, написав свои небылицы
и всё же публикнувшись,
я забил..
и вдохновенье вместе со мной
било баклуши
пропивая бабки в барах,
участвуя в кулачных боях
отмудохал меня один парень,
да так, что я ползал как червяк
а он всё стоял и стоял
раз удар, два удар
и я в нокаут
как оказалось,
его звали Бредсон
что за имя такое?
где грань между
бредом и сном?
гадал я
но суть не в этом, суть
в другом
он же также мой брат
родной! Я никогда
не знал своего настоящего имени -
так он мне его дал
Рома..
Рома Ямочкин,
меня теперь так звать отныне
ну давайте я свой рассказ прекращу,
успокоились, поныли
и дух перевели вы
про поэта рассказали мы
теперь расскажу про брата..
в общем и целом,
красноречиво, но ярко…