сон

я жалкий домашний странник,
который в час ночи сидит,
ходит по сна тонким граням,
слушая обоготворенный прилив.

я честно рифмы не искал бы,
коль вы читали бы это всерьёз,
плюю на отдых и любимые сны,
к костям подобрался мороз.

строфы не любят движений,
как будто знают что то ещё,
будто я совсем не последний,
и кто-то подставит плечо.

я прячусь в снах, где радость,
где люди, кто давно ушёл,
светит мне счастливая старость,
и вдоль кошмара я не брёл.

монитор холодным белым цветом,
где черные лишь пара строк,
осень стала миром и местом,
под первым снегом промок.

время давно подохнуть в толпе,
не заставлять других слушать,
радуясь очередной поре
сверху так равнодушно.

не использовать "я" стараюсь,
переживаю ритмом слов,
будто это читать станут,
раньше, чем завет готов.

а почему меня все замечают,
и глупость говорят,
что стоит гроша моя память,
и что меня боготворят?

я ненавижу пытаться подобрать слова,
я ненавижу плевать в строки ритмом,
интересно бывает даже сперва,
а потом остраняюсь от мира.

не знаю как заканчивать себя и стих,
кричу как ненавижу всё искусство,
и тут задумался, притих,
какое странное, чёрт, чувство.

зачем я трогаю клавиатуру мерно
и набираю идиотский текст?
я нажимаю каждый раз так резко,
что на микромир мой слышен треск.

мечтал всегда о человеке,
мечтал я пасть к её ногам,
о случайной редкой встрече,
но и мир грёз не удержал.

какая атмосфера, если просто я один?
вам так нравятся мои стенания меж стен,
а может это последний крик души,
пока сон не навсегда взял в плен...