1

Для чего мне с утра просыпаться?
Ведь вокруг всё всегда так уныло и серо.
Пытаться
Определить по солнцу за шторами время?
Странно,
Я вроде нашёл себя, но теперь потерян
И день ото дня живу,
Вернее сказать, существую,
В своей постели,
Томительно ожидая,
Когда же придёт спасение.
Но спасение – дело рук утопающих,
А руки мои безвольные связаны крепко пока ещё
Руками моими же...
Это порочный круг!

Отворяя железную дверь со скрипом и скрежетом,
Ведущую в сердце моё, отмечаю: пусто.
Испытал бы, конечно, испуг,
Только в мире нет лучше чувства,
Чем отсутствие всяких чувств...

Лягу, пожалуй, и вновь
Забудусь глубоким сном.
А потом,
Чем волнением портить кровь,
Пробудившись, я побеседую лучше
О том да о сём
С собой...

На столе не выключил лампу:
Противно гудит
И мешает мне видеть сны,
Где я остаюсь наконец-то
один.
И гложет что-то меня изнутри,
Ломая с рокочущим треском
Рёбра в груди.
Хорошо, что хотя бы
Не чувствую боли резкой
И, если признаться честно,
Лишился я всякого чувства практически вовсе.
Зато пока ощущаю
Смутно, едва уловимо,
Аромат опавшей листвы и сосен.
Вкрадчивый шепот ивы...

К чему бы все это?
Я брежу, схожу с ума?
Это уже не важно,
Тьма отступила.
Настало утро.
Сегодня только среда.

Декабрь, 2021