у него был талант

у него был талант.
он играл очень скромно,
но в своей скромноте
так шикарно страдал.
маски смело менял
в будуарах за дело,
ненароком шутя,
он судьбу задевал.
он в антракт не курил,
не ходил на банкеты,
он себя не любил
не любил никого.
он болел за мечту
то цинично, то смело,
но и зла не желал,
не желал никому.
на ходу новый образ
создавал из незнания,
он о старом уже
навсегда забывал.
иногда он терял
поездов расписание,
он не строил сюжет,
его просто играл.
он до боли вникал,
в суть случайных романов,
и в комедии дней
недопрожитых снов.
оставаясь один
у вселенских экранов,
он себя раздевал
от всех слов став един.
всегда верен себе
но себе в какой роли?
он не верил судьбе,
знал судьба наш обман.
осознанием ролей
и в конце грубой боли,
осознанием себя,
он рассеял туман.
режиссёра в себе
он чуть-чуть ненавидел,
хотя ненависть есть
недоболи капкан.
в иной раз на себя
будто кем-то обижен,
хотя всё понимал
в отражениях обман.
он в себя отражал,
отражение мира.
он других понимал
даже лучше себя.
незаметно почти
во вселенском эфире,
наслаждаясь игрой
свои маски менял...
                I.C.