Мое сердце в резиновой банке,
В опустевшей, холодной посуде.
Притаилось, как в Безымянке,
И не знает, что дальше будет...
На глазах замерзают слезы,
Лишь душа вырывается с корнем...
Эти дни ни на что не похожи,
Словно сам, посторонний, прохожий...
Я глотну с настроением упрямым
Сканденберга лихую рюмаху.
Чтобы сердце не пухло от страху,
Эта жизнь, как котенок забавный...
И останутся воспоминания,
В том далеком и радостном детстве.
И глаза, с опьяненным сознанием,
Остывающим взором печальным...
Я ношу с собой горькие строки,
Словно, жизни скупые пороки.
2022. Реальность 8
© Copyright: Бочкарев Михаил, 2022
Свидетельство о публикации №122010601377
Свидетельство о публикации №122010601377
Рецензии
