Здоровый вроде сам, душа только болит,
сомнения грызут к грядущей старости...
Ковид, бессонница, извечный суицид,
как в мозг тупой иглой...
В Благочестивой Радости...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.