мой андеграунд

Всё было ясно –
что видел вблизи.
И не сном.
Но увидел – моего реализма
антигарант –
андеграунд.

Да, андеграунд
не будет тебе наградой –
в него эмигрантом
из своего огорода –
здесь благодарные не благородны,
как и благородные не благодарны.

В нашей тихой речке
не словишь кефаль.
А я в своей повседневной речи
слышу –
                да, не мной – узаконенную фальшь.

Не ругала мама маргиналов –
меня ругала,
когда играл я
в собственную мораль,
когда не для рук
шагать в брюки,
а руки
писали прутиком
по нашей мелкой реке.
И был этим горд.
Но нет –
                это не андеграунд.

В своих комнатах
с обоями ободранными
шагай бодро –
но не мни,
что в поношенных вещах
собственную моду ища,
идёшь в авангарде.
Это не андеграунд.
В бою
(с кем?)
                последний твой где раунд –
андеграунд?

Между желанием бить в морду
и бескровной драмой
грань –
твой андеграунд.
Бред –
это не брод
через правду.
А скорее наоборот.

А наша маленькая речка
течёт и течёт…
Многое изменилось в моём почерке.
И кто его по-новому прочтёт…

Привяжи гирю
к ногам и в г`орода горы
                ни ногой –
там ты нагой
                замёрзнешь
без своих
                «утро»
                «моё ухо»
                «поле».
Не ёрзай
босыми ног пальцами 
по своим тропам здесь не проложенным,
и не юродствуй гордо,
тыкая прохожим
пальцами слов в глаз им –
это не анютиных глазок
                поле –
оставь им их г`орода
                возгласы –
это их горы.
(Может, они не буржуа?
А что-то(?) здесь материально.
Нет, это не «Анютины глазки»
Фаберже.)
                Это их подполье.

А я нормальный.
И судьба со мной в доле.
И у нас свои правила в нашей игре.
А  мои руки
всё без дела –
всё пишут прутиком
по нашей мелкой реке.



202...