***

На часах час ночи.
Запотевшие окна городских многоэтажек,
В которых третие сутки не спишь.
Ты пытался смысл найти,
В этой бессмысленной жизни.
Закуривал последнюю сигарету,
Внимая, смотрел в потолок.
Но понимал:
«Смысла то нету».
Ведь каждый, кого ты знал,
Себя уже изнемог.

Эти нескладные строчки,
С каждой секундой печалят тебя.
«Что за существо ты такое,
Что можешь любить, не любя?».
Каждый в этой жизни неволен,
Что-то мешает пути.
Как отыскать тебя в твоих погибших мечтах?
Скажи, как мне самой
Остаться живой,
Когда внутри пустует лишь мрак?

Твоя сигарета сгорела,
Вместе с ней сгораешь и ты.
В мире что-то творится,
Все обрели вдруг страх высоты.
Люди порою не видят
Твоей внутренней красоты...
Им по душе то, что внешне,
Даже если внутри всё сгнило.
.
И тот смысл, что пишу,
Прорезая через строчки...
Окажется где-то в песнях затерян, что произошла от любви одиночки.
Время уносит всё то, что творится,
Оставляя лишь тексты в страницах,
Где ты будешь о жизни писать.
Моя память сгорит вместе с телом,
«Что вообще я пишу...?»
Но мой выбор давно уже сделан,
Я ведь знала, что согрешу.