Городской запылившийся двор,
Малой Родины малый кусок,
Отшумевшего детства укор,
Наступающей зрелости рок.
У тарзанки оборван канат,
Паутинка уже не в чести
И вокруг лет как сорок твердят,
Что пора бы уже подрасти.
И твердят то, как будто в бидон,
Что бы эхо услышать внутри,
Детских кадров смонтировать в сон
И без спроса гулять до зари.
Правда я и без них рассудил,
Сам кормлю и ращу малышню ,
Выбиваясь к субботе из сил
Утром в пробке смотря на зарю.
Только я и сейчас не погиб,
Хоть раздался четвёртый звонок.
Той тарзанки мне слышится скрип,
Малой Родины малый кусок.
Скрип тарзанки
© Copyright: Сава Роскин, 2022
Свидетельство о публикации №122010406179
Свидетельство о публикации №122010406179
Рецензии