Бег

Бегу, представьте! Щёлкает колено,
стучит в груди - ей-богу, сваебойка
(тем глубже заколачивает в грунт
мои хворобы, будто бы нетленны
до сей поры, чем круче мой маршрут)!
А я - бегу! Бегу я как на бой, так

спешила рать на поле Куликово,
хоругви чёрны в небо упирая.
(Я думаю, у ратников смурных,
мужей сосредоточенно-суровых -
в груди вот так же бухало у них,
чай, не на blyadки шли, а на Мамая).

А я - бегу. И тоже не по бабам,
заметьте. По раскисшим тротуарам,
впечатывая свой тяжёлый шаг
в новехонькую плитку, мерно, дабы
не удалилась к господу душа -
не хочется расстаться с ней задаром.

И жилочка пульсирует - живая!
Вдыхая городской морозный воздух,
бегу! Вам, худосочным, не понять
жиртрестов, нас, когда нас накрывает,
и мы - летим! Мы воспаряем, б***ь -
летать, поверьте, никогда не поздно!

Вот, а теперь пора остановиться.
Не всё же мне лететь быстрее ветра,
активностью смущая горожан,
а также, кстати, и гостей столицы,
тем восхищённых, как я пробежал,
как пролетел я эти двадцать метров!