Письмо другу

Мне стихами вперёд не пробиться,
Мне бы лучше стихов не писать...
Только сердце желает разбиться,
Чтоб душа перестала страдать.

Ты поймёшь, что неясно – то спросишь,
Дорожу я вниманьем твоим.
Сединой наши годы заносит –
Остаётся лишь дух молодым.

Я тебе как душе своей рада,
Ты меня побуждаешь творить.
Я пишу... А чего ещё надо?
Если мне не дано говорить.

У Есенина черпаю звуки,
«Шаганэ, ты моя, Шаганэ»...
Только некому дать свои руки,
Никого не обнять при луне.

Друг мой, повесть свою рассказала,
Изменить без Него не дано...
Моя дума стремглав побежала –
Я смотрела с надеждой в окно.

За другими домами не видно
Тот, где сердце осталось моё.
Потому и пишу, что обидно –
Изливаю своё житиё.

А была бы его Суламитой,
Ухватила, и крепко держа,
Говорила с любовью сердито,
Чтобы он ещё крепче прижал.

Чтоб не дал расцепить наши руки,
Чтобы вёл за собою к себе.
И грустил в тишине о подруге,
И мечтал о единой судьбе...