Сто оттенков

А  за  окнами  ветер  сметает  январский  туман,
вяз  лохматит,  расчёсывает  ветвями  небо.
Что  там  с  рифмой  к  туману:  обман?  сама?
Ну  а  к  небу  ещё  банальнее:  просто  небыль...

Третий  день  новогодья  –  невзрачный,  как  серый  двор,
колкие  комья  снега,  что  смёрзся  и  не  дотаял,
те  же грачи  и  галки,  сороки  шумят,  летают.
Тащишь  к  себе  на  страницу  разное,  всякий  сор.
Ноет,  хрустит  по  ночам,  разговоры  об  этом  достали.

И  по  традиции  –  ёлка,  шуба  и  оливье,
кошка,  если  не  спит,  то  с  ёлки  шары  снимает,
а  впереди  дорога  скользкая  длится,  ковид-барьер,
моешь от пыли состарившийся интерьер,
планы:  найти  плацебо,  дожить  до  мая.

И  дочитать  любимую  книгу  до  нужных  слов,
вновь  восхититься  уместной  иронией,  смыслом,
помнить:  за  облаками  синее-синее  чисто, 
а  с  каждым  днём  становится  дольше  светло.