В парке Маяковского

На скамье в осеннем парке я сижу… недвижен…
Здесь я мальчиком резвился… В кедах… Иль на лыжах…
Или, взяв велосипед, – с ветерком под горку…
Или на аттракцион…

Закурив махорку,
Я мечтательно застыл, в детство грустно глядя…
Сколько лет прошло с тех пор…
Слышу голос – «Дядя!..»
Огляделся… Никого… Только лес осенний
За спиной листвой шуршит да от солнца тени…

Я задумался о том, как все быстротечно –
Бегал, кажется, вчера мальчиком беспечным,
А сегодня и пешком… еле-еле дышишь…
Не заметил, как прошла жизнь…
Вдруг – «Дядя, слышишь?..»

Удивленный, я привстал… Что за наважденье?
В парке, в дальнем уголке, только птичье пенье…
Не хватало мне еще миража и глюка…
Осень… Новая пришла по здоровью мука?..

Нет, достаточно того, что уже имею…
«Кто здесь?..» – вырвался мой хрип, чуть смутив аллею…
Тишина… Вздохнул – «Эх, жизнь… Катится, как мячик…»
Шорох листьев… шепоток – «Дядя, я тот мальчик…»