С перил балкона

Все самолёты падают сверху вниз,
все птицы взлетают - снизу вверх,
лишь я ни туда, ни сюда - не падаю, не взлетаю.
Качаюсь на волнах жизни, как червячок,
самим Создателем насаженным на крючок,
и хилым тельцем пространство судьбы питаю.

А хочется - птицей привольно по небу плыть,
избавив душу от серых бетонных плит
проклятого города, что весь в асфальт закован.
Ещё деревенский дом и вешний вишнёвый сад,
в резных наличниках лиственничный фасад,
берёзы белые в рамках цветных оконных.

Косить траву, забрызгиваться росой,
ходить по летним травам беспечною и босой,
венки плести из васильков и мяты.
Но я сижу на балконе пыльном опять пень пнём,
взглядом погасшим июльский пью окоём,
и что же делать с этим - до ужаса непонятно.

Быть может, день случится, расхристанный и шальной,
и всё, что в мечтах слепых рисовалось мной,
явью окажется. У чуда свои законы.
И я, отбросив земли тяготенье, вдруг,
не слушая вопли соседей, друзей, подруг,
вспорхну легко и просто в лето с перил балкона.