Две сотые секунды

Всё относительно... И даже наша жизнь.
Постойте, закурю восьмую сигарету...
Последняя из пачки... Ты в пальцах не крутись,
а поклонись на тонкой спичке свету.
Мгновение... и дым (мой день уже минувший),
случайно мне в окно с рассветом заглянувший,
он глазом не моргнул, нырнул за уголочек,
зевнул и растворился, исчез в карманах ночи.
Сошёл со склонов гор обвалом и лавиной
без массы и без веса, случайных чисел ряд,
субатомной частицей, коротким сном нейтрино,
теряющим заряд.
Но жизнь ещё короче, там связан узелок
хмельных стихов в коротких откровениях...
Я знаю... Жизнь — стрелок
и дно несовпадений
законов неизбежности, причудливости форм...
    Вчера мне было сорок, жаль отмечали нудно.
И пили, кто-то водку, другие — только ром...
За что? За сорок лет — длиной в одну секунду.
Пришла и, вдруг, исчезла таким же самым в след.
Простая пауза от выдоха до вдоха,
дверная щель, зола от сигарет,
засохший куст чертополоха.
Не нужно мне «звонить», что жизнь - эпоха,
что всё не так уж плохо,
и нет сейчас войны,
что радуйся и слушай гитарный вопль рока,
дробь барабана и дрожание струны.
А ты, старик, держись.
Какие к чёрту годы?
Но я то знаю, жизнь -
мгновение икоты,
короткий вдох смирения со временем абсурда,
с периодом распада в две сотые секунды.