А он писАл, почти уж не дыша,
Слова, шатаясь, вниз листа валились,
Кричала в них и плакала душа,
Прося земных, чтоб за неё молились.
Морщинки жизни спрятались у век,
Последними мечтая испариться,
Жил-был на белом свете человек,
Теперь в стихах его душа хранится,
В словах привычных, может быть, простых,
Таких, как "мама", "солнце", "счастье", "ветер"...
Не пафосных, не лживо показных,
Но от которых мир нам мил и светел.
ПисАл, как видел, чувствовал, любил,
Лишь ритмом сердца рифмы выбирая,
Бывало, выл, но только не скулил,
Руками за язык себя хватая.
Шепнуло время: "Кончено. Пора!"
Успел он написать уже во мраке:
"Я жизнь люблю, мне нравится она,
Умру я за неё со смертью в драке."
А он...
© Copyright: Серёжа Ленский, 2022
Свидетельство о публикации №122010207719
Свидетельство о публикации №122010207719
Рецензии