Из дневниковых записей...

Сегодня я для многих, живущих рядом, являюсь современником.
Дышу с ними одним воздухом, переживаю те же события в стране,
одним и тем же горжусь, одно и то же люблю или ненавижу.
Пишу собственные строчки или перевожу на свой язык их
стихотворения.
Но для их потомков я буду древностью, которая никому не
интересна. И, более того, неведома. Моя скромная жизнь не
предполагает, что я стану знаковой фигурой, коей уготована
участь войти в учебники истории и литературы. Да и для чего?
На моих глазах в последние несколько десятилетий бывшие герои
стали мерзавцами, а мерзавцы превратились в героев и гордость
 нации.
Правда, никто не интересовался мнением нации. Переоценка
понятий произошла в угоду заокеанским спонсорам местных
нуворишей. Ничто не вечно в этой стране. Кроме смерти.
Поэтому только одно известно мне точно - место моего
погребения. Номер сектора, седьмой ряд и место четырнадцать.
Рядом с могилой моей жены, без которой уже четвёртый Новый
год я встречаю вдовцом. И какой прок заглядывать в будущее,
если непонятно, что будет в стране завтра?
Оттого  с некоторых пор тематика моих опусов всё чаще о смерти
и забвении, о красоте души и её бессмертии. И меня сегодня более
заботят не чьи-то там потомки, для которых я буду неведом,
а моя внучка. Для неё я через сколько-то лет на страницах моих книг
стану собеседником, советчиком в какие-то моменты её жизни. И, может быть,
образцом для творческих изысканий смысла бытия от рождения
до ухода в иной мир...