14

В середине апреля (точнее четырнадцатого) погиб Маяковский,
Может взгляд оказался острее ножа, а курок у виска предпочтительной роскошью.

А я омрачила стены больницы первым пронзительным криком
в диком ужасе от явления в этот свет.
Ничего, буду мечтать, что во мне, не ведая сам,
скончался великий поэт.

Поэт должен быть мертвым, убитым последней, самой точной, самой главной строкой,
А я мечтаю быть поэтом и быть убитой только твоей чужой и тяжелой рукой.

Смерть приходила и смотрела так искренне ласково твоим взглядом, что у меня практически стёрлись все разумные грани между раем и адом,

Она говорила так, словно точно знала чего сейчас хочет, знала, о чем я думаю в три часа ночи, хотя должна видеть десятый сон.
Просыпаюсь уставшей, весь день проходит в тумане, как роль, на которую болт положил режиссёр.

Ещё не придумали слов, чтобы мы смогли снова друг другу что-то сказать, приходится постоянно искать, копошиться в старом тряпье клише, иногда даже (чуточку) врать.

Я же всегда начинаю с себя, но тобой всегда и заканчиваю, словами получается лишь калечить, и гораздо реже лечить.

Остаётся выбросить мимо урны очередной окурок и сетовать устало на то, как иногда странно и причудливо складывается наша с тобой жизнь.


14.12.20