лишь наполовину посвящено

жаль, что помню
осколки времени не поддаются легко
и каждое иглою ранит в сердце
проводя нитку прямо насквозь
это красиво и убийственно
но никто не видит
так я думаю.

возможно, другие замечают меня,
знают обо мне больше
чем я сам.

и честно, пускай
пускай смотрят на ленты, запутавшиеся в моих органах
жёлтые и блестящие
а некоторые синие и красные, словно вены и капиляры
любые, кроме розовых.
не хочу чтобы другие видели во мне его отпечаток,
отпечаток розы и банта.

каждая лента это я
кусочек меня, вставленный в меня же
мне это неинтересно
я насмотрелся на них достаточно
и запомнить уже не смогу
одинаковые и сливаются
это часть меня
которую я хочу забыть
не иронично ли?
сам акт воспоминания
ремембранс
забыт моим желанием.

может это тоже завидно для них
завидуй, что мне больнее, чем тебе

но все же
иногда я помню
коль это заливает душу мне волною долга
да, долг перед тобою
хотя,
скорее

обещание?
что я сдержать не смог

ты помнишь, что я обещал?
тогда, когда в июльские деньки я спал днями,
просыпаясь лишь послушать очередной твой анекдот?
я смутно помню.
может и не обещал.

но я хотел, хотел,
готов был
первое слово моего перерождения
в огне и пламени и
прахе с мостовой
посвятить тебе
и твоим...

я забыл цвет этой ленты
опишешь мне его вновь?
я верю лишь твоим строкам
и абзацам про пропитые виолончели.