А вы знаете, как создаётся музыка?

А вы знаете, как создаётся музыка?

Её пишет дождь.

Каплями, по маленьким волнам реки.

Её вода- его нотный стан, скрипичным ключом которому служат камышовые заросли. Дождь барабанит по этой чистой глади, и музыка, сначала еле слышная, а потом - безудержная и весёлая, выплёскивает все свои радости-горести на водную рябь. Дождь кидается нотами, и из кустов вылетают испуганные дикие утки, выпрыгивают, снедаемые страхом и любопытством, рыбы выползают на свет водяные крысы.

Это  - его увертюра.
Но дождь добивается не этого. Он ждёт, когда на миг рассеется лёгкий туман, там,чуть подальше от того места, где находится случайный слушатель, у поворота самой реки. Такая лёгкая завеса, невероятный и едва прозрачный тюль, в складки которого влетает сокол.
Он всегда так делает, когда к дождю снова отказывается приходить муза, а вдохновение продолжает капризничать. Как истинный критик, он реет над поющей рекой, прислушивается к каждому её вздоху, к каждому возгласу, проверяя, искренне ли они. Он безошибочно слышит фальшь и, когда дождь пытается соврать, начинает настороженно кричать, повелевая волнам исправит звучание наперекор неумолимому автору.

Что остаётся делать невпопад раскиданным нотам? Ничего. И они, следуя взмаху крыла, как скрипка порой одиноко следует за немыми жестами дирежёра, отдаются течению и поворачивается туда, куда не додумался повернуть их засомневавшийся дождь.

И вот тогда, вместо какофонии и разрозненных мотивов, оборванных фраз и недопетых строк рождается настоящая мелодия, вечная и неповторимая, способная заставить плакать и радоваться одновременно.
Только тогда она становится не отрывками мучительных мыслей  и застарелых дум, а единым вздохом Вселенной, которая познала ещё одну глубочайшую истину жизни.

И от этой мелодии останавливаются и поворачивают назад испуганные утки, выпрыгивают и застывают в воздухе блестящие рыбы,оборачиваются и поднимают в немом восхищении свои острые и недоверчивые носы водяные крысы.

И все они слушают, слушают, слушают … Они слушают, как поют их собственные души, как ладно и стройно льются их собственные переживания, которые ещё сегодня утром так сложно было высказать самому себе.

Задумавшись, они не видят сокола, но они знают, что он - здесь.  Они знают, что это он помогает дождю выразить накопившееся в нём за эту неделю безрассудство.

А скол всё кружит над рекой, увлёкшись и расставляя в волнах ноты, подкидываемые разволновавшимся дождём.

Но когда порыв иссякнут, а вздох уже не сможет без выдоха, Сокол устремляется в самую высь, на какую он только способен, и, не говоря ни слова, расправив свои огромные крылья, стрелой летит туда, обратно в складки туманного тюля, словно ворчливый гений,смущённый овациями, но втайне непомерно ими довольный. Он ничего не скажет дождю. Но молчание это - дороже любого одобрения. Мастер признал шедевр Ученика.

И поэтому, когда Сокол исчезнет в туманной куличе, он всё ещё будет слышать отзвуки той волшебной и благодатной мелодии, что они сотворили вместе …

Лето. Угра. 2014.

*картинка из интернета*