О чём ты говоришь...
Какая там любовь, когда вам сорок два?
И целый день в делах, и всю-то ночь в исканьях,
И ваша кровь бежит к конечностям едва.
О чём ты говоришь? Давно всё позабыто.
И родинка твоя и хвост, как у горилл.
Вино любви моей на ковролин пролито,
В далёком прошлом дни, когда боготворил.
Ушли те времена, когда не спал ночами,
И думы вперебой пленили разум мой.
А поутру стоял пред властными очами,
Всё ждал, когда придёшь опять ко мне домой.
Потом сидел у ног арапчуком лиловым,
Глядела ты, как рысь, с усмешкой на меня…
А там, из под тахты, смотрел в меня суровым,
Жестоким взглядом - он, похожий на коня.
А я уж рад тому, что вы меня не били,
Поднялся и ушёл, изменщицу кляня…
Ты хочешь мне сказать, что оба вы забыли,
И глупый мой позор, и скорбного меня?
Чего ж теперь ты ждёшь? Зачем стихи кропаешь?
И пишешь обо мне, что я, как Геркулес.
Что ты, всяк час перо в своих слезах купаешь,
Что прошлый хахаль твой предательски исчез.
Постой, не торопись, не рви на мне рубаху,
Ведь я уже большой, я сам её сниму.
Узреть тебя нагой, а там топор и плаху
И горький яд гюрзы с покорностью приму...
Свидетельство о публикации №122010202262