***

За окном зима пустеет,
У меня мой слог тускнеет,
Бошка уж больше так не варит,
И стих не пишется... И рифма тает...
Уходит в никуда...
Однако всё ещё движет мной мечта,
Чтобы эхом раздовались мои голоса,
И уходили люди от меня,
Слегка с улыбкой...


Рецензии