Идёт на улице дождь,
Мои мысли, скользят по бумаге, сквозь дрожь,
Что в руке, от перебора с ядом опасным,
Сильным - но не самым страшным.
А ядом наполнен организм потому что,
Было чувство, как будто все мы тут - игрушки.
Из пушки, стреляют за кадром,
Вынося с планеты хороших и не очень кадров.
***
© Copyright: Михаил Гулинский, 2022
Свидетельство о публикации №122010105885
Свидетельство о публикации №122010105885
Рецензии