Крик изумлённой амёбы

Подборка в альманах Поэт года 2021

---Крик изумлённой амёбы---

Ничего нет пошлее метать стихи,
чтобы дальше проталкивать их куда-то.
Поделом за спиной вашей будет хи-хи,
как привычно для карлы горбатой.

Но ведь это поступок – подставить себя
так безхитростно, так безудЕржно.
Правда, глупый поступок не красит. Хотя
может красить огонь дерзновенный.

Homo sapiens, сахар глотая и дым,
вкус теряет к изящной словесности. Бремя –
высекать некий смысл пируэтом пустым:
голый танец и грации – в шаге ангстрема.

Почему всё же изморозь, стоптанный снег,
стылый воздух, стена близорукого неба
бьют навскидку дуплетом в твой низменный бег,
мозг дырявят, кричат изумлённой амёбой?   

– Я амёба. С меня началось, тем горда,
мы менялись и стали, начавшись под ряской,
осветив на плечах своих тёмный чердак,
человеко- и бого- подобною расой.
А потом незаметно в спешке, лязге машин
притупились ваш слух, вкус и органы речи.

Её голос упал в тихий шорох вершин
одиноких дерев, не дождавшихся встречи.

…И ненужные изморозь, стоптанный снег,
стылый воздух, стена близорукого неба
потускнели. Быстрее бежит человек
через серую муть, где маячит амёба.

 ---В безмерном углубя---

Ну вот как же это так происходит,
что в глухой как бы провинции у моря
вдруг рождается не вовремя мальчик,
чтоб за всё человечество подумать?

Понимаете, за всё – с древним греком
и людьми других веков, посвежее:
он ведь счастлив, а вокруг тунеядцем
все почти считают – время такое.

Из природы – облака тут да водичка,
но уж этого здесь явно с избытком,
и в пределах сумароковской рифмы
уже есть простор очкастому взгляду.

Но вот что это такое есть время?
Кто видал его в наших-то пенатах?
В наших – нет, а вот бы как между наших,
как такой эксперимент вам, к примеру?

Каждый год растёт трава, обновляясь,
нам на зависть, увядающим так скоро,
а природа вслед глядит нам с укором:
выходите люди, рвитесь за стены –
только ваш язык – тик так – не растений
растворяет и удерживает время.

И залегший между оных стен философ,
превративший в приключения познанье,
понабравшийся кумиров иноземных,
вдруг почуял по-архангельски просто:
что видиь, всё твоё; везде в своём дому;
не просишь ни о чём, не должен никому*
*)М.В.Ломоносов
 
---Разговор с Данте---

Поэт идёт по улице, разговаривая с самим собой и
не замечая Данте, стоящего здесь и невольно
услышавшего последние фразы:

Поэт: И тебе что терять есть – живешь в Москве,
вечерами прогуливаешься по Тверской,
и почти не пьёшь, не куришь, имеешь хороший вкус,
страховой капитал и работу похожую на искус.
И ведь что примирит тогда с неизбежным концом?

Данте: Ничто? И об этом речь?

Поэт: Ничто… Разве только усталость,
усталость такая, что путь на погост
облегченьем явился б – желанным великим подарком.

Данте: Но не тебе? Ты не сможешь настолько устать?

Поэт: Жизнь уходит, казалось бы, расстелив ковры:
но никто не умер от самолюбия многоликой игры

Данте: и зависти к самому себе?

Поэт: Остаются ещё твои волосы, зубы, сила ног,
но пред взором закрытых глаз в теснине ночей
видишь вдруг: впереди гильотина вердикта врачей.

Данте: И надеясь ещё поиграть на поверхности
бытия,
ты сегодня опять на Тверской, а средь бдений
ночных
метастазы сомнений разят заигравшийся дух?

Поэт: Нет уж, вряд ли итог благоденствий слепых
компенсирует эту смуту, отстранённость от жизни.

Данте: Это время тебя подвело – скрылось в песках.
Но, о ужас: время подводит тебя ещё раз,
обратив в бесконечность последний твой миг.

Поэт: Это что же? Совсем не похоже на рай...

Данте:  скорее, на рукотворный ад,
это времени физика ходом прямым в метафизику
памяти
переходит. В память и боль. А слова и столетья
в унылые скалы камнями падут, те круги предваряя.
Те самые. Путь лежит здесь, смотри же, безликий.

Поэт: В нём бесчисленно жить эту кроху –
предавшую жизнь?

Данте: Так, открывшись, на смертного тайна
великая смотрит...