Наш самолёт разбился

Наш самолёт разбился ровно в восемь утра.
На земле собиралась за партами детвора.
Мы летели, обречённо вжимаясь в кресла:
кто терял сознание, кто яростно голосил,
кто искал вмешательства высших сил,
кто жалел, что не попадёт на концерт воскресный.
Я считала время падения – было чуть более сорока,
но секунды тянулись, как вязкая патока –
перед глазами и впрямь пробегало детство.
Невыразимо банально, но неспроста:
что-то случилось – надо считать до ста.
Самое верное испытанное средство.

снова семь самокат как ветер обгоняет велосипеды ты свободнее всех на свете пуля ракета торпеда визг тормозов нипочём случайно убереглась на бордюр животом не вздохнуть искры из глаз как за соломинку раз два три сипло отчаянно безголосо медленно тает испуг внутри а при счёте сто наконец-то приходят слёзы

Мы смотрели вниз: остающимся каково?
На пороге беды все мы выглядим одинаково:
беззащитные взгляды, потерянные лица.
Сорок секунд – это много, если начистоту:
можно успеть в смс подвести черту,
взять себя в руки и наконец смириться,
выпрямить спину, достойно принять удар
с благодарностью за драгоценный дар –
промелькнувшую жизнь в золотой оправе.
За любимых. Друзей. Бог знает за что ещё.
Столько поводов, но я опять убегала в счёт –
заклинанье, способное всё исправить.

снова тридцать звонок пригвождает к стулу губы шепчут беззвучно мама это ложь она просто уснула что за дешёвая мелодрама в голове стучит девятнадцать двадцать утихает назойливый звон в ушах жить невозможно но надо куда деваться после ста начинаешь дышать

Было ясно, вот и настал наш последний бой.
Даже самый упрямый закончил торги с судьбой.
Подходила к концу отведённая киноплёнка.
Мы попали в блокбастер, не желая того ничуть.
Я бежала со всеми от прежних земных причуд,
обнимая чужого напуганного ребёнка,
и шептала не унимаясь: до ста, до ста!
Всё напишется с нового, переправленного листа:
верь не верь – даже пытку сменяет благо.
Но не сбейся, пожалуйста, продержись!
После ста неизменно приходит другая жизнь,
где упав на траву снова можно дышать и плакать.


Рецензии