как-то осенью, в месяц Аполлона Боздромия

Как-то осенью, в месяц Аполлона
                Боздромия, 
когда я ещё надеждой был полон
                прожить без драм,
спешил,
                своего не ощущая веса,
мимо Эфеса
                в Пеллу –
обходя ночью,
                абсолютно
глубокой – когда уже и птица не пела,
восточную
                его часть –
посмотреть на салют
                в честь
рождения, как мне сказали, человека-бога,
и сбоку
от дороги
в очертаниях
какого-то здания –
и в темноте внушительного –
нарисовался – черт-не-черт! – 
в общем-то, безрогий –
но очень осторожный –
собачьего не поднимая лая – 
словно выполняя
какое-то секретное задание,
с улыбкой, как будто пришитой
к шаловливой
                плебейской роже,
и глазами манией горящими,
в лицо
             вопрос свой со слюной мне пичкая:
– Есть спичка?
                – Я…
не курящий.
– Ну, что же ты: когда в скитании –
и вижу, не партийный ты –
тебе ведь скит,
а не этот наос Артемиды.
Ну ладно, что на меня возложено,
я выполню – тут
про запас есть трут,
кремень, кресало.
А может…
                давай со мной – поможешь.
Так и тебя коснётся слава.
Ты з-знаешь,
                как она
                з-звенит!
– Ты из-звини,
                мне некогда – и так на ерунду веков растрата –
в Боттию
                направляю лыжи.
– Ну, с богом ты иди.
                А я…
                слыхал про Герострата?
Нет?!
             Не раз ещё услышишь.               



202...


Рецензии