Бытовая исповедь

     (мини-поэма)

Нет, Магдалена, тебе я не нужен,
Да и, признаться, ты мне не нужна.
Может, и стал бы хорошим я мужем,
Вдруг из тебя бы и вышла жена.

Правда, что люди мыслями бродят,
Разумом редко по жизни идут.
За дураков часто замуж выходят,
Женщин распутных в жёны берут.

Что говорить – женщин развратных
В каждой второй знал и эдак и так.
Впрочем, уж если продолжить о фактах:
Каждый из нас по-своему дурак.

Мне не хотелось с тобой вечно спорить,
Глупое дело – сказал, что сказал.
Каждый пытается мостик построить,
Стены глухие лишь я воздвигал.

Робкие любят, не думая даже,
Что их любовь можно двинуть рукой.
А для меня монолит очень важен,
Строя его, обретаю покой.

Всем Магдаленам я спел много песен,
Вряд ли они понимали меня.
Голый, без песен, я был интересен,
Значит, стихи – лишь пустая возня.

Сказки не смогут наполнить желудок,
Сердце они наполняют едва.
Не был в экстазе чей-то рассудок,
Слыша правдивые в рифму слова.

Ну и зачем мне себя было тратить?
Кто меня слушал, читал, понимал?
Помню, как пару десятков тетрадей
С думою мрачной в печи я сжигал.

Сразу правдивость моя раскрывалась,
В поле всегда был я воином одним.
Если бы чувства скрывать получалось,
Верно, что многими стал бы любим.

Но ликовали злорадные черти,
Сыпля на голову множество бед.
Впрочем, если в романе нет смерти –
Жизни, пожалуй, в нём тоже нет.

Вот и ушёл я от всех в одночасье,
Помни, влюблённость отнюдь не любовь.
Чувства картина не станет прекрасней,
Если на ней рисовать вновь и вновь.

А потому очень мало старался
Зябкое пламя страстей сохранить.
Просто себе я когда-то признался,
Что не влюбляться хочу, а любить.

Помнится мне: жил пылкий парень,
Он синеглазую деву любил,
В мертвенном сне и в пьяном угаре –
Только о ней он всегда говорил.

Но холодна была эта дева,
Парень во встречах не опытен был.
Сердце его топча то и дело,
Дева гасила неопытный пыл.

Он замыкался, в чувствах теряясь,
Что ему делать – парень не знал.
И перед ней в любви распинаясь,
Глупо он снова себя показал.

Вёл себя робко или развязно,
Прочь уходя, вновь приходил.
Путался, делал и думал не связно…
Знаю одно, что он – точно любил.

Дева, конечно, его не любила,
И, улетев в другие края,
Парня она навсегда позабыла,
Там у неё и сложилась семья.

Грустно, уныло, тоскливо, печально –
Многое он, одинокий, познал.
Помня о ней, жил в краю дальнем,
Морщась, про боль в своём сердце молчал.

Да и не скажешь всего, что на сердце,
Мутно и грустно, хоть вой на луну.
Холодом близких пытаюсь согреться,
Мира хочу – получаю войну.

С детства со мной такое бывало,
Я к равнодушным с тех пор привыкал.
Видел немного, осмыслил ни мало,
О сокровенном, конечно, молчал.

Стуже сердечной не стихнуть без мая,
Розой одной не украсишь весну.
Вот и метался я, женщин теряя,
И потому я любил не одну.

Времени тратил, по истине, много,
Что упустил – каждый день догонял.
Вечно гадал: верна ли дорога?
Сам ли тернистый я путь выбирал?

Многим хватает туманного солнца,
Редких улыбок, фантома любви.
Участь пушистого клетки питомца
Мне была чужда, как ни крути.

Нет, не жалею о прожитых зимах,
Счастье во тьме догорает моё.
Жаль, что любовь умчалась вдаль мимо,
Жаль, что я так и не встретил её.

Дерзким Икаром мы рвёмся на волю,
Жажда свободы нас тянет ко дну.
Если бы каждому знать свою долю –
Легче бы стало у жизни в плену.

Нежное, мутное чувство безвременья
Голову давит, бросает в огонь.
Знаешь ты явно, что всеми потерян я,
Но своим знаньем мне душу не тронь.

Мне бы бежать далеко без оглядки,
Счастье, возможно, в другой стороне.
Любит оно играть со мной в прятки,
Любит оно забывать обо мне.

Выбрал бы я элизиум милый,
Тихий, спокойный, где груши растут.
Надо признаться, грошовому миру
Я предпочёл бы грушёвый уют.

                9 июня 2014 г.