П Е Н Ь

               
Старый, трухлявый одинокий пень,
днём запасая на ночь Белый свет,
торчит-мерцает, вспоминая день,
которому-тому бессчётно лет…
   Бред накрывает чаще, чем тепло,
   букет бессонниц жалит в саму жалость:
   всё по-другому в жизни быть могло –
   не повезло – мечта не состоялась…
Всё – как на зло(!) – на глупом вираже
так занесло, что некуда обратно…
И надо ж, не споткнулся на меже…
И даже было (вроде бы…) приятно…
   Понятно, что на первый взгляд… Потом, 
   когда остыл от пряного угара,
   пень понял, что теперь его дур-дом,
   до дней-ночей последних, эта мшара…
С кошмарами посвыкся кое-как…
С корягами смирился загнивая…
Такой вот выпал (по судьбе) зигзаг
когда-то всего в двух шагах от рая…
    Теперь – из ночи в ночь и день за днём
    в трясину убывает  он, при этом ,
     вздыхая о несбывшемся своём,
     кому-то ещё светит тусклым светом...