В старом лесу, где сто лет не бывал человек
не бывал человек,
Заросли дикие, нет
ни тропы, ни дороги.
Сосны устали от жизни,
так долог их век.
Книзу осыпавшись,
ищут
макушками
Бога.
Лапы - как грабли,
томятся от ржавой пыли.
Мох - лишь проплешины
серо - табачного цвета.
Здесь никогда о любви
не поют соловьи,
Будто бы тут
не бывает,
ни вёсен,
ни лета.
Только сова, равнодушно
расправив крыло,
Глухо, по старчески,
ухнет, пугая добычу.
Пусть - не нарочно,
а всё таки - смерти назло,
Не изменяя
своим
каждодневным
привычкам.
Страшно и зябко
от этой картины лесной.
Кажется, время нашло
в той глуши остановку.
Ветер не дышит.
Мертвецкий тут бродит покой,
Будто бы всё здесь
ушло
навсегда
на зимовку.
Всё таки жизнь
ещё теплится в старом лесу,
Дряхлой старухой
цепляясь за влажную землю.
Жизнь иногда такова,
что понять её суть -
Непостижимая
мозгу
людскому
дилемма.
Свидетельство о публикации №121122903383
Стихотворение впечатлило меня особенной, до каких-то сакральных глубин души волнующей глубиной с первой же строфы, с мастерски использующих силу контраста строк о соснах, осыпающихся книзу, но вершинами ищущих бога. Ритм и размер произведения необычны, но воспринимаются превосходно, чеканной мелодией, по-хорошему, уместно отрывистой, с красивыми поэтичными переливами. Атмосфера безлюдного леса передана очень ощутимо, стихотворение словно погружает в сумрачное, гнетущее лесное пространство, где даже звуки сопровождаются каким-то холодящим, мертвенным отгулом.
Кэтрин Синклер 08.01.2022 05:24 Заявить о нарушении
Елена Эшвович 08.01.2022 18:24 Заявить о нарушении