И Ему ли не знать, как тебе их всех искренне жаль,
И Ему ль не страдать в тот момент, когда дохнешь от скуки.
Свечки воск отболел и печатью упал на скрижаль,
И его не расплавит никто, даже бог многорукий.
Мимо ставен летит в полудрёме забывшийся норд.
Ночь сгустила все краски, и автор ушёл за ворота.
Только в эти минуты - ты веришь - Он искренне горд
За тебя, Дульсинея. За вашего с Ним Дон-Кихота.
За тебя, Дульсинея
© Copyright: Дарья Гончаренко Скуленко, 2021
Свидетельство о публикации №121122800757
Свидетельство о публикации №121122800757
Рецензии