Кому-то война - мать родная...
Пока не взорвется снаряд.
Погоны кому-то - билеты,
В театр иль как это назвать.
Для нас же вот это не сцена.
Антрактов не ведаем мы.
Здесь нет ни страстей, ни измены.
Дублеры сбежали в кусты.
Кому-то вой мин канонадный,
Ласкает и душу, и кровь.
Но только в гостиной прохладной,
Под дамский, пардон, алкоголь.
Для нас же не музыка это,
А смерти невидимой вой.
И спирт нам покажется чистой,
Прохладной водой ключевой.
Кому-то свистят канарейки,
И им эти песни пуль свист.
И им не нужны телогрейки,
В мороз у камина штабист.
А нам плащ-палатка-рванина,
Как с печью прокуренный дом.
И в холод под ветром согреет,
И в дождь защитит нас холмом.
Элита диванных героев.
Наград больше прожитых дней.
Победы лишь только в застольях,
Над кучкой бараньих костей.
А мы, мы все та же пехота.
Царица неровных полей.
И как то не очень царица,
Своих бережет сыновей.
Свидетельство о публикации №121122803385